"Бартльбум кладет перо, сгибает лист, втискивает его в конверт.
Встает, вынимает из дорожного сундука шкатулку красного дерева, приподнимает ее крышку,
и опускает внутрь раскрытый безадресный конверт.
В шкатулке покоятся сотни точно таких же конвертов.
Раскрытых и безадресных.
Бартльбуму 38 лет.
Он верит, что где-нибудь и когда-нибудь встретит женщину, которая всегда была и будет его женщиной.
Порой он сетует на немилосердную судьбу, заставляющую его упорно ждать своего часа.
Впрочем, со временем он стал относиться к этому сдержаннее. Много лет, изо дня в день, он берет в руку перо и пишет ей.
Бартльбум не знает ни ее имени, ни адреса, но он твердо знает, что должен рассказать ей о своей жизни.
Ибо кому же, как не ей?
Он верит, что, когда они встретятся, он с трепетной радостью водрузит на ее лоно шкатулку красного дерева,
доверху наполненную письмами, и скажет:
- Я ждал тебя.
Она откроет шкатулку и неспешно, под настроение, прочтет их все до одного, взбираясь о верстовой иссиня-чернильной нити,
восполняя годы-дни, мгновения,- которые этот человек подарил ей задолго до того как встретил.
А может, попросту перевернет шкатулку и, ахнув при виде забавного снегопада из писем, с улыбкой скажет этому чудаку:
- Ты сумасшедший.
И будет любить его вечно."
(с)
В эту субботу мы устраиваем девичник,
а уже через полторы недели моя лучшая подруга выходит замуж.
Н. предложил мне жить вместе.
А казалось бы, ничего не изменилось, и мы совсем не повзрослели.
Встает, вынимает из дорожного сундука шкатулку красного дерева, приподнимает ее крышку,
и опускает внутрь раскрытый безадресный конверт.
В шкатулке покоятся сотни точно таких же конвертов.
Раскрытых и безадресных.
Бартльбуму 38 лет.
Он верит, что где-нибудь и когда-нибудь встретит женщину, которая всегда была и будет его женщиной.
Порой он сетует на немилосердную судьбу, заставляющую его упорно ждать своего часа.
Впрочем, со временем он стал относиться к этому сдержаннее. Много лет, изо дня в день, он берет в руку перо и пишет ей.
Бартльбум не знает ни ее имени, ни адреса, но он твердо знает, что должен рассказать ей о своей жизни.
Ибо кому же, как не ей?
Он верит, что, когда они встретятся, он с трепетной радостью водрузит на ее лоно шкатулку красного дерева,
доверху наполненную письмами, и скажет:
- Я ждал тебя.
Она откроет шкатулку и неспешно, под настроение, прочтет их все до одного, взбираясь о верстовой иссиня-чернильной нити,
восполняя годы-дни, мгновения,- которые этот человек подарил ей задолго до того как встретил.
А может, попросту перевернет шкатулку и, ахнув при виде забавного снегопада из писем, с улыбкой скажет этому чудаку:
- Ты сумасшедший.
И будет любить его вечно."
(с)
В эту субботу мы устраиваем девичник,
а уже через полторы недели моя лучшая подруга выходит замуж.
Н. предложил мне жить вместе.
А казалось бы, ничего не изменилось, и мы совсем не повзрослели.